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一场雨，一场雪。东北的春天也算来了。
我们总是在春天感到希望，而在冬天失望。希望是个危险的东西。
谁的日子都是这个色调，生活里没有永远的阳光，明亮，轻松和欢笑。

也许往昔的日子并非幸福，只是回忆的不真切，让幻想给加上了幸福的色彩。
那个《白衣飘飘的年代》究竟是去远了，才恍恍惚惚以为曾经快乐。
喜欢白衣的年代也有痛苦，只是那时天真，简单。

其实写作就是回忆，正因为回忆的不真切，文字才有声有色。
写字的人终究要安静下来，安静下来时会以为自己是株花，静静的开放。
叶脉里有汩汩的文字流淌。

我想我是想讲一个17岁的故事。
那是一个有厚厚阳光的春天，两个17岁的孩子擦肩而过。
一个孩子还以为另一个在他没有到过的前方。其实他们已成了陌路人。

擦肩而过的不仅仅是他们，还有岁月，还有青春。
村上春树说只有死去的人永远17岁。
这个故事永远没有开始也就永远没有结束。

青春不再，青春是什么？
如茵的草地，如梦的柳荫，如画的村庄，村庄里的孩子。